NO al Halloween, rito céltico druida que los gringos puritanos primitivos adaptaron a sus costumbres huecas... el Día de Muertos mexicano es mucho mas hermoso, en vez de temerle a brujas y calabazas homenajeamos las vidas de gente igual que nosotros...

"Nostalgia"

hay dolores que nunca callan...
lunas que nunca se olvidan y almas que
en otros corazones no se regeneran...
hoy no asoma la luna...
las tristezas hablan...
los lobos no aullan...

Sobre el Día de la Raza...

HOY FESTEJAMOS QUE HACE UNOS 500 AÑOS APROXIMADAMENTE LLEGARON UN MONTON DE EUROPEOS A MATAR NATIVOS DESTRUYENDO ... (visión -)


HOY FESTEJAMOS LA DIVERSIDAD MULTI-CULTURAL QUE HA SURGIDO GRACIAS A LA COLONIZACIÓN QUE LOS EUROPEOS ALIMENTARON DURANTE APROXIMADAMENTE 500 AÑOS... (vision +)

Entonces ...¿se mató a un chingo de nativos americanos en guerras por el oro que nada tenían que ver con sincretismos culturales o tratos comerciales, que a su vez, culminaron en una maravillosa identidad basada en sincretismos culturales y exóticos que hoy festejamos?

¿Bueno o Malo?...

“El Cumpleaños”

Una vuelta mas que la tierra le da al sol desde la última vez…
Cuatro estaciones que se deslizan por doce meses y lágrimas y sonrisas bailando bajo poco mas de 300 soles y 300 lunas.
Todo acaba y empieza y ahora eres otra persona completamente…
Y aunque hay cosas que mejorar, siempre hay mas por lo cual festejar !
¡Que la vida te arroje muchas, muchas vidas mas!

De la presencia...

Ella sube todas las noches a su techo en busca de luces. es una vieja costumbre ya. un ritual de seda, de aquellos que se entierran profundo en la cabeza. un cigarrillo que se fuma. la cama que se incendia y ella despierta. varios pasos que se acomodan hacia la escalera. las caricias del sueño que se desvanecen. el orgasmo que muere. la flor marchita que mira su entrepierna subiendo hacia el cielo. sus ojos que giran hacia lo alto. el frío de la madrugada que lo evoca. cada noche, cada noche, ella sube esa escalera. es una vieja costumbre ya. el pañuelo que lleva, la silla en el techo. Ella al cielo observa. un viejo piloto. el rostro le cambia. las arrugas que surgen del dolor. el dolor profundo que no se acomoda en su corazón. la pérdida. la luna pálida.
la mueca en el rostro. las luces del avión que pasa...

las luces le inflaman el alma un momento...

solo un momento...

De la ausencia...

- "ey, nena!, ¿no vas a despedirte?". pregunto. se ruboriza un poco, voltea, hay contacto de miradas, avanza dos pasos, se pone en puntillas, me acerca a su rostro tomando el cuello de mi saco con ambas manos y me da un beso en la mejilla. se aleja flotando sobre la alfombra. en la terraza se observa el humo de los cigarrillos que vuela hacia la luz. Huele a frío pasillo de edificio de oficinas por la mañana, aunque donde estoy parado la tenue luz del foco que cuelga bajo mi cabeza se mezcla con el olor de la máquina de café de 5.00$ a mi lado creando una atmósfera de aislamiento y añoranza.-

Una noche ya nada es real...





- "un pulque curado de tomate, por favor". requiero. entro con mi chica al lugar, se escucha la música ranchera, caminamos un poco, llego a la barra y tomo asiento, ella se dirije a fumar un cigarrillo en el balcón, observo una pareja, tienen mas de 50 años, imagino muchas lunas sobre el mar, muchos besos y celos, orgasmos, golpes, la vida entera en los brazos de un ajeno, la mujer le reclama, "¿porque no tienes trabajo cabrón!". pregunta a gritos, sonrojada, color aguamiel, "no hay ya estoy viejo, vieja pendeja!". grita. "seguro todo es para tus putas!". volteo, está listo mi pulque, ella regresa. me da un beso, la juventud pasa-

Un trago seco de pulque que nunca pasa...

Frank Vincent Zappa (1940 - 1993) Obituario por Vaclav Havel (Dic, 5, 1993)

por Vaclav Havel

Frank Zappa era uno de los dioses del underground checo durante los años setenta y ochenta. Era un época de completo aislamiento. Los músicos de rock locales y el público eran perseguidos por la policia. Y para aquellos que se negaban a ser barridos por la represión --que intentaban permanecer fieles a una cultura propia-- el rock occidental era mucho más que sólo una forma de música.

En esa época, Frank Zappa flotaba en algún lugar arriba en los cielos, una estrella inaccesible como tantas otras cuya influencia se sentía en la escena local, como la Velvet Underground y Captain Beefheart.

Yo nunca soñé que pudiera conocerle un día, pero poco después de la Revolución, cuando yo ya era Presidente, Zappa se presentó en Praga. Llegó en un período aún vibrante con energía revolucionaria. Tocó en jam-sessions con músicos locales, y me hizo una visita al Castillo, y salimos a beber juntos. Fue la primera celebridad del rock que conocí, y, para mi deleite, era un ser humano normal, con el que podía llevar una conversación normal.

Él estaba ansionso de aprender todo lo que pudiera sobre los cambios radicales que estaban teniendo lugar en los países del antiguo Bloque Soviético. Tenía curiosidad por lo que este repentino colapso de un mundo bipolar podría traer. Quería saber qué pensábamos sobre la futura posición de la Unión Soviética en la política mundial, y nos sondeó sobre los aspectos negativos y positivos del rumbo "de terciopelo" que nos habíamos dado a nosotros mismos.





Lo que le fascinaba y le excitaba era la idea de que un artista tuviera un papel que desempeñar en la política activa. Habló en serio de ofrecer una ayuda no oficial a nuestro país, tanto en la esfera cultural como económica, y luego me enteré de que había discutido el asunto en detalle con varios ministros. Quizá su enfermedad le impidió desarrollar este tipo de trabajo, pero su interés sincero por nuestro país me produjo una profunda impresión. Tanta como su aparición con Michael Kocab y su banda 'Prague Select' en un concierto en junio de 1991 para celebrar la partida final de las tropas soviéticas de Checoslovaquia después de una ocupación de casi veintitrés años. Estaba seriamente enfermo en esa época, pero tomo parte de todas formas. Fue una de sus últimas apariciones como músico de rock.

Pensaba en Frank Zappa como un amigo. Conocerle fue como entrar en un mundo diferente de aquél en el que vivía como Presidente. En cada momento que siento que me escapo de ese mundo --aunque sólo sea en mi mente-- pienso en él.

Miles Dewey Davis III (1926 - 1991)

Miles Davis muere en 1991 a causa de una parálisis cerebral.
Ten en cuenta que muere con 65 años (nace en 1926) y que estuvo enganchado a la heroína en sus primeros años de trabajo (desde su trabajo con Bird hasta Birth of the cool) y que luego volvió a ella a raíz de una accidente que tuvo en la década de los 70. De hecho, estuvo sin tocar varios años hasta 1980 a causa de su mala salud.
A eso debes sumarle todos los problemas de una vida de jazz en el sentido más amplio de la palabra: viajes, conciertos nocturnos, fiestas, palizas policiales, excesos de todo tipo...

En cuanto a su disco de mayor producción, este es "Kind of blue". Si bien no fue el disco que abre la época cool (este es Brith of the cool), es en el que se sientan las bases de gran parte de la música que va a venir después. Aunque eso será una constante durante toda su vida, pues está clara la faceta de gurú del gran Miles.

Si tan sólo pudiese encontrar algo mas allá.

Un sexto dedo que despareciera con el suspiro de una tarde soleada.

Dos soles:

Uno que diera vida con su luz y otro que se mantuviera siempre en
el ocaso solo para hacer nuestro teatro/mundo mas agradable.

Que el día no muriera…

Que la noche fuera solo un velo que bajáramos con una bocanada de humo…

Que tuviera alas en la espalda brotando de mis omóplatos...

Que se contrajeran ante la dulce e inesperada mirada
de una linda chica sonrojando
mi rostro y mostrando sin temor mi verdadera timidez.

Y después…Que el amor no muriera tampoco…

Que de caramelo fueran siempre sus labios y de
fuego eternamente su entre pierna…

Despertarme por la noche víctima de un ruido metálico rasguñando la
duela y haciéndola gemir. Salir de la habitación descalzo y con la piel en
sudor frío a encontrarme con un espectro en el pasillo cual, lejos de
aterrarme, me de la esperanza de una existencia posterior a la muerte
del cuerpo. Solo la preservación de la mente es necesaria para no vivir.

Que la mente nunca pereciera con el cuerpo…

Que, de aquella chica, pudiera ver siempre su silueta desnuda
y fuese yo para ella una eterna textura de media noche
que suavemente la despertara entre sueños…

Talvez un ser mitológico, digamos un cíclope, bebiendo una taza de café
y fumando un cigarrillo mientras escucha algo de jazz haría de mi
conciencia algo merecido.

Que la conciencia tampoco desapareciera…

Que los finales jamás sucedieran…

Que esto fuera mas que un deseo insolente en una hoja de papel…

“Existir”

Puedo soñar que estoy despierto y
que bailo la danza del ruido
para evitar el silencio…

A veces me es dificil saber mientras duermo…

..si leí, escuché…

…imaginé…

… o soñé…

¿algun día moriré?

Siento a veces mi mente fínita tan basta que
complicado es tanto el despues como
el ahora y sencilla la insensatez del ayer…

Fumo las horas y camino en silencio sobre las hojas secas...

Aunque sencillo se ha vuelto el insomnio y complicado
el curar de las heridas / aceptar que al volar
la vida nunca jamás a mi ha de volver…

Solo existo una vez…

He de respirar…

Amar…

Funcionar…

Volar…

Incendiarme…

Liberarme…

Suceder…

Existir…

¿Trascender?

Desaparecer…

Epílogo.

Caminando bajo la lluvia me detuve a fumar un cigarrillo bajo un puente peatonal. mirando al piso noté que mis zapatos se manchaban en escarlata. sangre coagulada corriendo con el agua. de reojo pude observar el cuerpo tendido del Sr. Mandhala. tenía un tiro en la cabeza. el revolver yacía a unos centímetros de el todavía exhalando la muerte de plomo. me agaché y le robé el último cigarrillo que tenía de un paquete en la bolsa de su gabardina. lo registré en busca de una metáfora que pudiera justificarme y encontré un monton de hojas de papel...

tras morir ahí debes quedarte...

Flores Xavier.

“My Guest”

If you want to die, then be my guest, baby…

I’ll be your guide in smiling through this darkness…

I’ll be your murder angel…

I’ll teach you how to walk inside the beast…

Burning together under the rising sun…

Take my hand, honey…

I’ll show you opened seas where we may die…

“Nothing”

I was supposed to save you, love…

I tried, I was…

But you were not…

You didn’t allow me…

So you were not…

We fell from the whispers…

We lived and we died…

We loved until love was left rotten…

We’ll remember one day…

We were dawn and evening…

We were war…

We were love…

We were blood…

We have finished…

We were but now we are not…

La esperanza camina hacia delante no hacia tras…

“Al Final de la Velada”

Alguna vez quise recoger las hojas
que dejó nuestro otoño verdugo
en este camino entumido…

Mas aprendí que la ira es tenaz
y puede sobre el amor idiota…

Imposible es vivir sin agua…

Posible es el perdón y el olvido…

Ahora caliento la garganta…

El recuerdo…

…dulce flor de centeno…

El futuro…

…duro y ciego amanecer…

No importó cuanto traté esta noche…

Al final de la velada…

…nunca me pude perder…